火车开了一天一夜，在一个小站停下来。
站牌上的字已经模糊了，看不清是哪儿，但战墨辰知道到了。
他下车，走出车站，外面是一条窄街，两边是低矮的平房，卖早点的摊子已经收了，地上还留着洗锅的水渍。
他沿着那条街往前走，走到尽头，拐进一条更窄的巷子，在一扇铁门前停下来。
门是铁的，漆皮起泡，门把手上落了一层灰。
他敲了三下。
没有人应。
又敲了三下。
里面传来脚步声，很慢，很轻，像一个人在拖着鞋走。
门开了一条缝。
一张脸从缝里露出来，很老，头发全白了，脸上的皱纹像刀刻的。
那双浑浊的老眼看了他几秒，然后睁大了一些。
“老战？”
那人问。
战墨辰点了点头。
门开了，那人侧身让他进去。
院子里堆着杂物，墙角有一口水缸，水面上漂着几片落叶。
那人把他领进屋里，给他倒了一杯水，水是凉的，杯壁上有一道裂纹，但没有漏。
战墨辰接过杯子，没有喝。
“老周，”他说，“你知道我为什么来。”
老周看着他，沉默了很久。
他在对面坐下，双手撑在膝盖上，低着头，像一棵被风吹弯了的老树。
过了很久，他抬起头，看着战墨辰。
“她走了。”他说，“走了三十年了。”
战墨辰的手紧了一下。
“去哪儿了？”
老周摇了摇头。
“不知道，她走的时候，什么都没带，什么都没说。”
“就留了一封信。”
他从抽屉里拿出一个信封，信封已经发黄了，边角磨得起毛。
他把信封递过来。
战墨辰接过去，打开，信纸只有一页，字迹很潦草，像是在很急的情况下写的。
“墨辰，我走了，别找我，照顾好孩子，——芝。”
战墨辰看着那行字，看了很久。
那个“芝”字，最后一笔拖得很长，像一个人走了很远的路，还在回头。
那是她的字。
他认得。
她写“芝”的时候，最后一笔总是拖得很长，他说过她，说这样写不好看，她说“我就喜欢这样写”。
他没有再说过。
现在他看着那个拖得很长的最后一笔，眼眶红了。
“她为什么走？”
他问。
老周沉默了一下。“她知道了。”
“知道什么？”
老周看着他，那双浑浊的老眼里有一种很深很沉的东西。
“知道那个计划。知道你在帮那些人做事。”
“知道那些数据是从哪儿来的，她知道了，就走了。”
战墨辰握着那封信，指节一阵发白。
他想起那些年，他在部队，帮叶正清做研究，保护那些数据。
他以为那是为国家做事，是为科学做事，是为救人做事。
他不知道那些事会变成后来的样子。
他不知道那些数据会被韩御抢走，会被柯岩利用，会被林默藏在东南亚，会被周念用来害人。
他什么都不知道。
但林芝知道了。
她知道了，就走了。
“她没来找过我。”老周说，“三十年了，一个电话都没有。”
“我不知道她在哪儿，不知道她还活着没有。”他顿了顿，“但我知道一件事，那个叫苏的女人，不是她。”
战墨辰看着他。
“你怎么知道？”
老周从抽屉里拿出另一张照片，递给他。
照片上是一个年轻女人，梳着两条辫子，站在一棵树下笑。
嘴角有一颗痣。
那是林芝。
他认得那张脸，他看了几十年，闭着眼睛都能画出来。
“这张照片，是她走之前给我的。”老周说，“她说，如果有一天有人来找她，就把这张照片给他，她说那个人会知道，她不是她。”
战墨辰拿着那张照片，看着照片里那个笑着的年轻女人。
她的嘴角有痣。
苏的嘴角没有痣。
他早就该知道的。
但他没有注意。
他看了她两年，每天早上醒来第一眼看见的就是那张脸，他从来没有注意过她嘴角有没有痣。
因为他以为她回来了。
他以为她回来了，就不需要看了。
他站起来，把照片和信放进口袋里，转身往门口走。
“老战。”
老周叫他。
他停下来，没有回头。
“如果找到她，替我说一声，对不起。”
战墨辰没有回答。
他推开门，走进阳光里。
外面的天很蓝，云很白，风很轻。
他站在巷子里，看着那片蓝得发假的天，忽然不知道该往哪儿走。
他来找答案，找到了。
但答案不是他想要的。
芝芝走了，不是因为恨他，是因为怕。
她怕那些事，怕那些人，怕那些不知道什么时候会来的危险。
她怕连累他，怕连累孩子，怕连累所有人。
所以她走了，一个人，什么都没带。
她走了三十年，他等了三十年，等来的是一张假的脸。
他不知道她在哪儿，不知道她还能不能回来。
但他知道，他要去找她。
不是因为她会回来，是因为他应该去找。
从三十年前就该去找了。
老宅的灯还亮着。
安岁岁坐在书房里，面前摊着那张从钟楼带回来的画布残片，上面的字已经被烧得只剩下半个。
他盯着那半个字，脑子里一遍一遍地描着它的笔画。
横画收笔时往上挑，竖画偏长，撇捺舒展。
和全家福背面那个“战”字一样，和苏留在画布背面的那行字不一样。
苏的字是另一种写法，横平竖直，没有挑锋，像刀切的一样。
写全家福背面那个“战”字的人，不是苏。
是另一个人。
那个人在画布背面写了那行字。
“钟楼，地下一层，等你们。”
那个人在全家的背面写了一个“战”字，然后用照相馆的标签盖住了。
那个人不想让人知道他是谁，但他留下了一行字，一个地址，一个线索。
手机震了一下。
他低头看，是方警官发来的消息。
“周念交代了，那个画布背面的字，他说是‘K’写的。”
安岁岁的手指停在屏幕上。
不是柯岩。
是另一个K。
柯岩是K之一，周念是下游，苏是上游，还有一个K，在更上面。
那个人在画布背面写了字，在全家的背面写了字，在钟楼的地下一层等着。
等着什么？等着他们去？
还是等着别的什么人？
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