卡萨利斯的脸僵了一下。
正教授亲自替一册一便士的小册子背书，他一个内务院小办事员再往下追就是不识抬举了。
“……是我多虑了。”
卡萨利斯把册子收进了公文包，朝莫蒂默欠了欠身。
又朝李察点了点头，就转身走了。
“你那册子，我家保姆拿了一本回去。”老教授说。
“说是看了两个故事，让她一夜没睡好。”
“抱歉。”
“抱什么歉。”莫蒂默笑了笑。
“写得好才吓得着人，吓着人才有人照着做。”
特刊铺开后，那一整页守则以各种方式传到了各处。
伊迪丝把它读给那些不识字的人听。
那些从北方乡下来帝都做工的人家，围着她，听她一条一条念。
念到“身上是湿的，那不是你家的人”，有个刚失了儿子的老妇人，把攥在手里的湿手帕悄悄塞进了兜里。
费舍尔捧着那一页，念念有词地背。
他背着背着，忽然抬起头。
“威廉姆斯，你这守则挺有韵律。”他一脸认真。
“门槛撒盐，窗台留灯，你有当诗人的天赋啊。”
李察：“……”
“我说真的。”费舍尔把册子拍在桌上。
“你不去写诗可惜了，回头我把你这六条谱个曲，让大家传着唱。”
“千万别。”李察赶紧拦住他。
“这东西要是被谱成《蒂珀雷里》那种到处传唱的调子，才是真出事了。”
费舍尔想了想，似乎也觉得有道理，悻悻地把册子合上了。
“那不唱。”他嘟囔：“埋没了一个诗人。”
蒙塔古没说什么。
他从李察桌上那一摞特刊里，默默抽走了一整叠。
“给谁的？”李察问。
“约克郡北部，我家庄园那一带的佃户。”
金发青年把那叠册子夹进了公文包：“哀悼日那晚，他们最容易出事。”
准备仪式的那一天，李察给了两位教授一个说法。
他说得半真半假：
“博物馆那批黑土河残片被吞灭的那晚我在场，以学者身份观摩。
那团残烬溃散的一瞬间，我用一种特殊方法截住了它真名的三个音节倒影。”
“三个音节。”莫蒂默满脸问号。
“是。”李察点头。
“完整真名我截不住，一碰就烫死人，我只截住了倒影里三个音节。”
“这三个音节我自己不能读。”他补了一句：“读了我会死。”
种子确实源自那团残烬，这是真的。